Алина МИТРОФАНОВА
Санкт-Петербург
.
Об авторе:
Митрофанова Алина Валерьевна родилась в Тихвине в 1992 году. Детство и школьные годы провела в близлежащем городе Пикалево. Окончила Санкт-Петербургский институт культуры. По образованию библиотекарь. Пишет стихи и прозу. Член Санкт-Петербургского союза литераторов. Публиковалась в журналах «Нева», «Невский альманах», «Окно», «Балтика». Автор книги стихов.
.
***
К небу подставляю ладони,
К солнцу — тыльные стороны локтей,
Ветер обнимает руки,
Гладит по лицу,
И все когда-нибудь точно будет,
Но ладони, как милостыни, просят у безымянного:
«Сейчас, сейчас…»
.
***
И падал снег в замедленном режиме,
И мы с тобой как будто лучше жили,
Как будто твёрже стоя на земле.
Земля сама в своем наряде белом
Ответственнее в космосе висела
И становилось легче, веселей.
Снег отдавался просто, без кокетства,
Как будто снова наступило детство —
И в мире мир, и в деле снеговик.
И не уйти из дома, не уехать,
Глядеть в окно на колыханье снега,
Как на единственно возможный вид.
.
***
Книги бросаются с полок –
В знаниях нет спасенья.
Холодно, холодно, холодно
Сумрачным днём осенним.
Бьются об пол страницы,
Буквенный сор стрясая,
Птицами, птицами, птицами
Духи познанья в стае
К лесу летят, к деревьям,
В миф надземного круга…
Ветрено, ветрено, ветрено
Развоплотятся в звуки.
Развоплотятся в сказы,
В иконопись на скалах –
Разума, горького разума
Будто и не бывало.
.
***
Я не умру, я стану музыкой,
И воплощаться буду пальцами,
Бегущими по стройным клавишам
Дистанцию на ля минор.
Я не умру, я стану музыкой
И упоительной и страстною,
И всё, что в жизни было-не было —
Всё будет в музыке меня.
И плоти режущую скованность,
Всю неисчерпанность, неузнанность,
Всю неприкаянность, отчаянность —
Всё разрешит свободный звук.
И я смогу любимой всеми быть,
Всем отдаваясь необузданно
И свято. Свято только музыку
И может человек любить.
.
***
Деревьям, выросшим на болоте,
Кукушка кличет: «Не дорастете
До сколько-то значимой высоты,
Засохните, как полевые цветы
В стаканчике скромном на чьей-то даче» –
Деревья тонкими стволами плачут.
Кукует кукушка: «Год или два –
Вся ваша шайка будет мертва!»
Бедные, недоразвитые берёзы,
Чахоточные барышни лесной прозы,
Разгульную кликушу слушают.
Вечер над топью повиснет туманом,
Вот вам, писатель, пейзаж для романа:
Обитель ведьмы лесных болот,
Гибельных огоньков перечёт,
Трепетный путников переход,
Конец чьей-то жизни или начало дружбы –
Деревья на болоте сослужат службу,
А кукушка
И зимы не переживет.
.
***
После зимы, как после войны
Земли изранены, разорены.
На них, на морщинистых, снега бинты
Чуть прикрывают боль нищеты.
Первая зелень ещё не видна,
Будто не может родиться она,
Будто теперь дожидаться века
Самого первого в мире ростка.
Соки деревьев – последняя кровь,
Выпей скорее, будешь здоров!..
.
***
Гадательно, сквозь тусклое стекло
Мир таял, растекаясь акварелью,
Мелькали запотевшие селенья,
Огни трясло.
Подсветка озаряла, как свеча,
В стекле наши безвыходные тени,
День акварельный поглощала темень —
Пора молчать
И слушать, как родные голоса
Из плеера к нам в полусон вплетутся,
И вдруг, на миг откроется,
Как путь сей
Рисуется.
Елена
Самобытное творчество! С удовольствием прочла подборку. Спасибо.