В ноябре состоялся первый осенний арт-фестиваль «Петербургская морось».
В поэтическом конкурсе «Между небом и водой» приняли участие множество поэтов.
Журнал «Невечерний свет» представляет стихи финалистов.
.
Ольга ВАСИЛЕВСКАЯ
Санкт-Петербург
***
О мороси всерьёз не говорим,
бежим с тобой, её не замечая.
Шершавый шёпот, еле слышный ритм
незабываем, но неповторим,
шуршит по скатам крыш и крыльям чаек.
Как нотный лист не подставляй ладонь –
не уловить мелодии, мотива,
не подобрать аккордов и ладов
на струнах заплетённых проводов,
без спроса уходящих в перспективу,
где стынет неизбежность ноября,
полутона сменив на монохром… Но
пока весь воздух — золотая рябь,
и фонари сквозь капельки горят,
и ночь искрится в городе огромном…
Нас морось, словно на руках, несёт.
А мы с тобой несём ни то, ни сё.
Джамиль НИЛОВ
Санкт-Петербург
***
Я —
облаявший небо пёс.
Я
от счастья истек слюной.
Я
останусь средь тысяч звёзд
С луной.
Ты —
огонь ли, земля, вода…
Ты
сама выбирать вольна.
Ты —
смотрящая только вдаль
Луна.
Мы
с тобой в небесах блеснём.
Мы –
безумные или нет.
Мы –
куплеты из песни о
Луне.
Сергей АДАМСКИЙ
Санкт-Петербург
1.
два года спустя …
течет вода и время над водой,
а небо спит вне времени и места;
под небом я — условно молодой;
дальнейшее, однако, неизвестно…
октябрь снова, пару лет спустя,
грозится подвести итоги года;
на, вот они: еще одно дитя
осваивает опыт пешехода,
покушав, отправляется в кровать,
хорошенький — как мы тогда мечтали…
…и небу, разумеется, плевать,
на всякие нюансы и детали…
2.
четыре года спустя
был октябрь. о ноги тёрлись листики.
каждый лист — фальшивый золотой.
старый город — мастер новеллистики –
разбавлял пространство пустотой.
мы гуляли. я фотографировал,
больше сотни кадров наснимал.
осенью любое счастье — пиррово,
потому что близится зима…
осенью любая клятва — лишняя;
что ни слово — слово-паразит;
блёклое, бездушное, безличное:
«извини…» «остыла…» «моросит…»
вновь октябрь. о ноги трутся листики.
кто из них сотрётся? кто сгниёт?
наш развод — не новость для статистики.
да и смерть не новость для неё…
3.
Это не дождь. Это влажная рифма к вождю.
Морось и серость — метафора питерской пары.
Это не вождь. Это вечная рифма к дождю.
Это не хрип. Это гриппом хворают фанфары.
Прячась под зонтиком, тянется к небу душа.
Тянется, зная, что небо, как прежде, обманет.
В левом кармане дешевые рифмы шуршат.
Пара каштанов целуется в правом кармане.
Каждый разбойник мечтает почистить костюм.
Каждый сарай проповедует многоэтажность.
Это не крик. Это в трубах застрявший ноктюрн.
Это не дождь. Это просто высокая влажность.
Стефания ДАНИЛОВА
Санкт-Петербург
В какой бы транспорт мы с тобой ни сели,
мы заново на детской карусели,
что, если сверху на нее взглянуть,
часы. И мы — у времени в плену.
За эти покатушки время мстит нам,
казалось бы, заядлым и маститым,
то ритм убыстрит то замедлит вдруг,
никто так просто не покинет круг.
Ты улетишь, и дни пойдут быстрее,
а я останусь, значит постарею.
Слова, окаменевшие во рту,
заменят сединою черноту.
Что самолет твой мягко приземлится,
Что ты себя швырнешь в родные лица,
Что следующие пять-семь минут
тебя в своих ладонях не сомнут,
что мне звонишь из собственного дома т
ы, а не голос твоего фантома,
и что тебя не выключат, как свет,
мне никаких совсем гарантий нет.
Мне бы в твоем отсутствии недлинном
тебя создать из памятливой глины,
и спрятать до того, как ты придешь,
под первый же попавшийся мне дождь.
Наталья КОВАЛЕВСКАЯ
Санкт-Петербург
***
Я -лужа, и здесь во мне колеблется мир,
Осенних небес молчанье и шёпот листьев,
Ветер такой незадачливый ювелир,
Считает грани на ряби воды чистой.
Время оторванных шляпок от желудей,
Время, когда арбузы уже не в тренде,
Время больших иллюзий, больших идей,
Тёплого пледа время и чая с бренди.
Всё это мне неведомо, я живу
Пока небо моет землю дождём нужным,
Я всё транслирую честно и наяву,
Я служу вам такую важную чудо-службу.
Я — граница земли и неба, я — горизонт,
Я делю пополам реальное с отраженным,
Я могу его сделать гладким и искаженным,
Право вето имеет лишь атмосферный фронт.
Мимолётное пребывание на земле
Не смущает меня, я знакома с путем Млечным.
И однажды уже отражала его браслет…
В каждой луже частичка неба, оно вечно.
Дмитрий СЕВАСТЬЯНОВ
Санкт-Петербург
Дождь
Раздаёт удар за ударом:
Первый-второй — задаром,
Три по дешёвке.
Лопнул ночной бесшовный
Отъеденный горизонт.
Здесь на тысячу — один зонт,
Сорт кофе и одна совесть.
Нас вдохнула в себя петербургская повесть,
Записала в унылой своей строке.
Медный всадник с тюльпаном в руке —
Смотри, смотри — слеза пробежала!
Петербургу всего и всегда мало,
Даже если всего — по полкам.
Петербург — это всегда надолго.
Этот праздник — без выходных.
Петербург никогда не отпустит своих
Кира ОСМАНОВА
Санкт-Петербург
Из болот
1
Вот такое пространство: редкая суша,
В основном же — повсюду стоит вода.
Закричать бы, да горло сделалось уже,
Убежать бы, да как — по воде, куда.
Иногда заплывут случайные лодки,
Но пока осмелеешь — их след простыл.
Горизонт прорисован линией плотной,
И маршруты к нему, как всегда, — просты,
И к нему устремились вечные струи.
Только солнце не выглянет ни на миг.
Не случилось оставить местность сырую,
Не пришлось тосковать о себе самих.
И догадка мелькнёт, что эта промозглость
Есть одна из причин изменений тел:
Кто себя ощущал сонливым, громоздким —
Тот становится странным: насквозь «не тем».
На каком берегу бы мы ни лежали —
Так похожи на чудищ из старых книг:
У меня под одеждой выросли жабры,
У тебя, полагаю, растёт плавник.
Мы тихонько сползаем к кромке безвестной,
Всё ловчей и свободней за разом раз.
Это место такое, гиблое место,
Все здесь сгинут, как водится, — кроме нас.
2
Долготерпеньем, любовью, обманом, войнами без мечей —
Как территория эта была освоена и зачем?
Кто без ошибки не суше придал значение — а воде?
Местный таинственный морок тобой, кочевником, овладел.
Ты сомневаешься: снова идти на поиски — есть ли смысл?
Только откуда (так быстро, что даже боязно) ни возьмись
Боль по груди разливается — здесь и выше. То… есть судьба.
Необходимым становится что-то вышептать из себя.
Ходишь по кромке замёрзшей воды рассеянно, ищешь ритм.
Что существует снаружи ландшафтом северным — то внутри:
Острые камни у берега, сосны-выскочки, лес-гротеск…
Скоро найдётся — на внутренних скалах высечен — верный текст;
Скоро покажется невероятной прежняя немота.
Каждое слово как будто всё так же режется — но не так.
Это пространство звучит бесконечной жалобой неспроста:
Не оставляй меня, не оставляй, пожалуйста. Не оста…