Маргарита ШУВАЛОВА 

Кстово

МЁРТВЫЙ СЕЗОН

Конец предзимья. Зябкая строка

Возникла и застыла в хладной дали.

О, как она близка и – далека,

Как уязвима в дни поры печали,

Скупой поры без яркого огня,

Что теплотою согревает слово.

Глухой поры, не слышащей меня

Из-за дождей, идущих бестолково.

Им ничего уже не оживить,

Травинки не поднять с остылой пашни.

Но всё-таки ещё держусь за нить,

Что жизнь соединяет с днём вчерашним.

Вчерашним солнцем, небом и мечтой,

И чьим-то светлым, дружелюбным взглядом,

Сентябрьской вдохновенной красотой,

Мелодией души и листопада.

Всё это, словно пёрышко в руке

Сберечь пытаюсь, веря непреклонно,

Что жизнь вот-вот затеплится в строке,

Возникшей в пору мёртвого сезона.

* * *

Вечера об эту пору – душные.

Не спасут от зноя тени крон…

Мы с тобою никому не нужные,

Маемся, на грани двух сторон.

Далеко ли, близко ль эти стороны –

Встреча не случится ретивой.

Скоро  осень, закружатся вороны

В стаях, над речною тетивой.

И июлем ниц цветы склонённые 

Кто-то в поле выкосит с плеча.

Так же всё, с глазами воспаленными,

Будем просыпаться по ночам.

Наши души – дети суматошные,

До морозов, до больших снегов.

По одной –  бегут столбы дорожные…

А в другой – звенит набат веков.

Лишь усталый вздох далекой женщины

Долетит, как первый луч в рассвет.

И судьбинной встречей не отмеченный,

К ней всю жизнь свою идет поэт.