Семен БИГОВСКИЙ

Чебоксары

Об авторе: 

Смерти нет

Закружили голову мне: небо и облака,

Средь берез грачиный грай, а из гнезда:

Драки, крики, шум, галдеж. Весна.

Я ребенок, а смерти нет, и будто не было никогда.

Лето. Сушь. Босые ступни колет скошенная трава.

Деревня, глушь, дед и бабка, отсутствующие друзья.

Раннее утро, речка, рыбалка, роса,

Мух жужжание, и по грудь хлеба.

Осень в руки скатилась, налилась яблоком. Ура!

Грязь налипла на сапоги, как всегда – беда.

Тяжело идти с утра – далеко пасти стада.

Слышу мычание, окрик мне и звук хлыста.

А за окном зима: пуста, холодна и чиста,

Закрутила метелью и снегом, дворы и дома.

Но тому, кто внутри, она теперь не страшна,

Потому как в печи – горят, трещат дрова.

Стариков больше нет, дом им теперь – земля.

И стоит старый двор, будто не было там – меня.

Заросло все бурьяном и ушли навсегда: лето, осень, зима, весна.

Я уж стар, а жизни, будто и не было никогда.

Но порой просыпаюсь, вспоминаю, раздирая себя,

И тогда я кричу: «Смерти нет – и не было никогда.

И то, что было здесь – останется навсегда».

Смерти – нет! Есть лишь жизнь. Среда, 12 октября.