ДЕНЬ ИНОЙ
Сегодня в одиночестве «гуляю» —
пью водку под хрустящий огурец.
О главном потихоньку забываю…
Шумит дождя за окнами свинец.

Бьют капли-пули по оконной раме,
как жесткие наречья по уму.
Я отдаюсь не театральной драме,
но ничего с галерки не пойму.

Зачем со сцены так кричать о счастье?
Навзрыд… наперебой и невпопад…
Сегодня доминирует ненастье…
Тяжелых пуль расстрельный водопад.

Рывками, обжигаясь, пью — хмелею.
И мысли несуразные плету…
Я вновь любовью – как пацан – болею,
штурмую неприступнейший редут…

Как просто жить без всяких стонов, «ахов»,
признаний громких, внутренней мольбы…
без смелых действий, полуночных страхов,
в уюте равнодушном… вне борьбы.

Но сердцу скучно, сердце ищет света…
Найдя впускает радость и печаль.
По вечерам распахивает лето
пологи душ… Прошедшего не жаль.

И рвешься в бой… и собираешь волю,
и вновь принадлежать себе не можешь…
Бежишь к кому-то под дождем по полю
и жизнь свою намеренно итожишь.

Как будто этот кто-то знает что-то…
умеет жить иначе… мыслью чист…
На стол, под лампу – с высоты полета –
свинцом не тронутый ложится лист,

чтобы на нем душа открылась миру…
Но не сегодня… нынче день иной.
Я водку пью, подобно дезертиру…

Уехала… всех муз взяла с собой.